La poésie
La poésie est un chaos savant
Où le « je » se tapit à l’encre sympathique
Dans les marges, entre les lignes, entre les mots
S’écrivent les secrets enfouis
Elle met en œuvre les fibres de ta vie
Elle se souvient des mots doux
Que ta mère t’apprit sur ses genoux
Elle se gausse des leçons à retenir
Et se rit des diplômes, des critères établis
Elle te pèse parfois sur le cœur
Reste au bout de ta langue et jamais n’en sort
Ou bien transforme les choses
Elle a les yeux partout
Une ombre, un lis ou une rose
Un rêve de la nuit, un oiseau qui se pose
un son qui la dévoile
les rayons d’une étoile
ou bien trois mots écrits
dans le coin d’un journal
la voilà qui explose
Dans l’assonance elle se glisse
Dans l’allitération s’insinue
Dans les rimes et dans les rythmes
Sa chanson s’évertue
Elle fait sa moisson de phonèmes
exhume des mots qui te ressemblent
Que tu tires de je ne sais où
Pour écrire un poème
Qui danse ta sarabande
Lécrilibriste
